Чувствую себя героем романа Кафки ("Замка", "Процесса" или "Америки" — всё равно). Мир непредсказуемого абсурда, где всё поставлено с ног на голову, но при этом до тошноты скучно, привычно. Мир, где невозможно ни перед кем объясниться, и даже если после очередной перестановки слов тебя вроде бы понимают, ты всё равно осознаешь, что примирительные слова сказаны лишь потому, что ты со своим упрямством уже всем смертельно надоел. Что-то подобное я описал в "Собаке". Приходит брат, избивает до полусмерти самое дорогое, что у тебя есть и уходит. Не говоря ни слова. А ты виноват.
Вчера был какой-то болевой шок, слова не воспринимались как есть. Но запомнились и теперь разъедают как кислота, даже перечитывать не надо. Тем более приходят и новые от разных людей, в основном чужих, но увы не только. И у всех я виноват, у всех наготове эпитеты, все знают чего бы я хотел на самом деле: перестрелять гомосексуалистов, посадить на кол и сжечь панк-феминисток, устроить раскол в РПЦ/УПЦ и лично отравить патриарха. Ну, конечно, именно такой сволочью, таким чудовищем вы меня всегда и знали, чего же еще от меня ожидать?
Если я какое-то время буду избегать общения с вами, отнеситесь к этому хотя бы с пониманием. Ну как к больному, ущербному человеку, хорошо?